La cronaca di una serata di gala al teatro stabile, conseguente alla venuta di una compagnia teatrale ha dato spunto allo scrittore Lucio Tufano per descrivere con sottile ironia la ” provincia” con la sua voglia di esaltare la differenza di classe tra “signori ” acculturati e modaioli e il resto del popolo che conosceva il teatro solo perchè nell’atrio c’era il botteghino del totocalcio. Pubblichiamo questo gustoso accostamento ironico al clima parigino e alla conseguente voglia di emulazione della borghesia potentina.
LUCIO TUFANO
II divisionismo di Parigi ha trapunto di colori la nebbia per un arcobaleno di stoffe, di cravatte, di calzini per signori, fiori, pampini, glicini per le modiste, cappellini e cappelloni, mutande orlate di pizzi e di ricami, mutande a ciambella per le signore che non devono spogliarsi e che hanno pudicizia del proprio corpo, l’ondulazione Marcel, il biondo platino e la permanente, le chiome, i riccioli caldi, il tabacco dolce, i profumi corrotti e le pellicce.
Parigi del mito remoto è dunque qui con toponomastiche quasi … parallele? Le Folies Bergère in ritagli, feuilletons, iperbole pubblicitaria, reclame, il sogno recondito di una analogia, una finta simbiosi, una cipria e un coty dal profumiere Dipietro, Hotel de Ville e di “zi pupo”. Arc de Trionphe e del Muraglione, Notre Dame e il Duomo, Opera e Stabile, Place de la Concorde e del Sedile, Cimitiere du Montparnasse e di Pascongrande, Montmarte e Montereale, Jardin du Luxembourg e di 18 Agosto, Gare de Lyon e Scalo Inferiore. Senna o Basento? Equazioni urbane, raffronto, accostamenti, paradossi. Siamo sul filo della parodia: la Tour Eiffel che a Parigi va in alto, qui va sotto, è sepolta, e più la si vuole guardare e più sprofonda. È forse un traliccio tra i “night club”, gli Hotels e i piaceri notturni?
La Tour Eiffel affonda nel mare delle erbe, nel frinire assordante di cicale. Di notte è assediata da mille piccole luci vaganti e intermittenti.
Charles Boyer è un cameriere dai capelli corvini ben pettinato, olivastro di viso, Jean Gabin è un duro lettore dei contatori della Società Lucana, e Charlot, con pantaloni e bombetta neri, camicia bianca e papion, è Bisciuline, che spinge un carrozzino di ferri vecchi e fa incetta di cose, bambole, pezze, scarpe, frantumi di vita e di bocconi. Giocattolo rotto, rottame, serba nei pezzi, nei cocci nei relitti il sogno in frantumi di derelitti.
Una finestra, invece, è lo schermo che ci proietta le vicende della Legione Straniera, nel deserto del Marocco, il traffico sulla Avenue des Champs Elysees, e il treno dal sibilo lungo e dalle stazioni affollate, l’Orient Express con i wagon-lit e i wagon-restaurant, che ferma a Salonicco e ad Istanbul, che corre lungo il Danubio, dal nord delle Alpi alla Transilvania e poi ai Carpazi … fino alle Dolomiti di Castelmezzano. Ecco s’è fermato nei tornanti, nel guscio della Calabro Lucana, dopo la pioggia nelle ristoppie, ed ha preso i solchi che il contadino aveva arato. Ha deragliato? Invece di arrivare al Bosforo, s’è fermato al fosforo, ai fuochi fatui delle nostre campagne, dei nostri tumuli in fermento … ai fatui tentativi di essere città, regione, economia, di essere storia? I tronconi di binario arrivano fino ai boschi e le montagne non sono ancora perforate.
Il treno sbuffa con bandiere e capotreno. Nella stazione scendono, valige di cuoio e abito scuro, i messi di Roma, in principe di Galles gli agenti di commercio, i campionari delle merci, scatole cromate, verniciate, rifinite … voluttuarie presenze del magnifico nord.
